Я слишком много пью кофе и слишком мало разговариваю. И почти не сплю.
Хочется то вскочить и бежать, то запереться в кладовке. И не думать. Главное - ни о чем не думать.
Мутные мысли. Мутные чувства. Мутная я.
Немного корицы и кардамона. Сливки? Пожалуй...Хорошо, когда можно наслаждаться ароматом свежесваренного кофе, а не вонью растворимой бурды, которую приходится пить на работе.
Цоканье маленьких железных набоек по мраморному полу действует на нервы .
По инерции от офиса до дома и утром обратно.
Страницы скучной книги, которые я пролистываю, не вчитываясь в содержание.
Редкие улыбки. Они искренние, но неизменно с привкусом печали.
Ощущаю себя собственной тенью.
Куда подевались краски? Или это просто я их не вижу...
Скучаю. По себе прежней.
По той, что умела зачерпывать ладонями радугу.
Всё меньше теплых слов. Всё меньше тёплых чувств.
Не потому, что их нет. А потому что с каждым днём их становится всё сложнее выхватывать из того сумбура, что твориться внутри, и нормально выражать.
Ощущение сжимающегося кольца.
Почти на физическом уровне.
Мне не больно.
Не страшно.
Пусто.
Много музыки, но уже не той.
Вот это меня по-настоящему пугает.
Потому что я - это моя музыка.
Так было всегда.
Но моего привычного "всегда" больше нет.
Теперь его место занято зругим.
Оно пахнет иначе.
Тоской и последними осенними листьями.
И ментоловым дымом.
Очень не хватает дождя.
Ливня. Грозы.
Холодных капель на щеках.
Оглушающего грома и вспарывающих небо молний.
А их всё нет.
И мамы нет.
Я справлюсь.
Другая я.
Просто нужно время и немного света в кладовке.
И тишина.
В сердце.